¿Vas a cerrar los ojos de nuevo y fingir que te hundes en la almohada?
En las yemas de mis manos nace el amor como para reconstruirte de la nada y dibujar en ti la sonrisa más perfecta y sincera, no hacia mí, sino hacia lo que venga.
No me interesa aclarar nada.

Un paso más y la tentación a dejarse llevar, a perder responsabilidad, a doblarse un rato. No resultan las calles quebradas, no resultan malas ideas y un poco más, solo resulta el autoconvencimiento de que importa, pero no le hace caso.
La mano izquierda y residuos de un sueño mucho más valiente que se pierde en un día de sol y de una ciudad que ya muere. Resultará resultará resultará y no lo hace. Cero muertos a los que cobrar, millones de gusanos desenvolviéndose en la asquerosidad de tus tripas. Cero muertos a los que cobrar. La mano derecha y te llenaré de flores la garganta, la garganta con flores rojas, flores rojas con espinas, espinas que volaran desde el desierto.