Todo es de papel.

Puede ser que me veas, tal vez un día, en una lámpara sin encender, en un rincón del cuarto donde duermes, soy la mancha, un punto en la pared, alguna raya que tus ojos, sin ti, se quedan viendo...
Quizás pienses en mi, cuando en soledad preguntas, te interrogas con el cuerpo cerrado y sin respuesta.
Soy una cicatriz inexistente, un beso lavado por el tiempo, un amor y otro amor que ya enterraste.

Pero estás en mis manos y me tienes y en tus manos estoy, brasa, ceniza, para secar tus lágrimas que he llorado.
Yo ya no sé.